A fumaça densa

Subindo da minha xícara,

E passando

Por entre meus olhos

Assemelhando-se

Às nuvens ralas

Desfilando em frente

Da pudica sem pudor

Mais brilhosa

E em polvorosa

De tantas as noites...

As lentes

Dos meus óculos

Ofuscam-se.

E mais uma vez

Comparo o luar

Que está hoje desfocado,

Um pouco arado,

Mas trazendo um calor

Similar a esse golado

Agora até à borra

Do meu último grão

Da estrela ao lado

De um pedaço de chão

Do luar torrado...

Belma Andrade